Когда я был маленьким, Новый год приносил в дом маленькую сказку. Все начиналось в числах двадцатых, когда отец доставал с антресолей коробку с украшениями, и праздник начинал медленно, но верно завоевывать плацдарм в нашей квартире. Сначала в моей комнате появлялись маленькие игрушки. Вслед за ними, уже у компьютерного стола, селилась крохотная припорошенная снегом елочка, оставлявшая на руках серебряные блестки. На дверь серванта заползал добродушно улыбающийся Дед Мороз. И, наконец-то, в дом заявлялась елка — всегда неожиданно и обязательно вечером. Пахнущая хвоей нахалка окончательно убеждала меня, что праздник в доме, и от него никуда не деться. Да я, в общем-то, и не хотел. Мне нравится новогодняя суета…
А потом мы наряжали елку. Дирижировала процессом всегда мама, советуя, куда лучше повесить «вот этот яркий», чтобы не создать мешанину из цветов на зеленом фоне. Дальше начинался последний рывок: праздничный стол. Шутить про нарезку оливье под «Иронию судьбы» не буду. Потому что именно так все и было. За этим следовал калейдоскоп: новогодний огонек, поздравление президента, куранты, шипение шампанского, подарки под елкой, сон под звуки разрывающихся за окном фейерверков. Но несмотря на мою искреннюю любовь к этому празднику, вот уже который год в голове нет-нет да появится мыслишка, мол, «а почему бы не с друзьями отметить»… И как-то неудобно от нее, неуютно. Вроде и правда — почему бы не собраться компанией, погулять по Москве. Чем плохо? «А как же родители?» — спрашивает совесть.
Не знаю. Не могу определиться, где хочется оказаться под бой курантов. В одном уверен — скоро достану пожелтевшую картонную коробку и прикреплю Деда Мороза на дверь шкафа. Вместе с мамой украшу елку. Буду чистить картошку, бормоча себе под нос, что заливная рыба — это гадость.
Потому что это традиции, дорогие моему сердцу, и я не хочу от них отказываться.
